TANGO AL GRIS
Desde mucho antes del apocalipsis now
el denso corazón de las tinieblas
es mi propio corazón.
Gris. Mi alma es gris. Enteramente gris.
Como los versos de Julián Centeya,
y el cielo cuando alberga las tormentas,
gris que truena, brama, ruge; así de gris.
Cuando los sueños agonizan
se deshacen en cenizas
y queda el gris.
Gris, la carne viva
de cualquier color
que ha desteñido.
Ese dolor…
También es gris.
Gris, apenas soy un hombre gris, tan gris
como los plomos de las balas,
del gris que son los barcos de la armada
destinados al olvido, así de gris.
Grises son los hombres
que caminan a la sombra
de sus sueños.
Y grises son los sueños
que se alejan de sus dueños.
Sin sol ni estrellas, desoladamente gris
sin referencia de algún punto cardinal,
vagando errante de horizonte al que arribar,
el universo entero es un abismo gris.
Gris de furia que no estalla, pero está.
Gris de vidas que transcurren porque si.
En los ojos del suicida
que se juega a todo nada
siempre hay un destello gris.
Rebeldía de saberse día a día,
gris de rutina resignando el porvenir.
Desde mucho antes del apocalipsis now
el denso corazón de las tinieblas
es mi propio corazón.
Gris. Mi alma es gris. Enteramente gris.
Como los versos de Julián Centeya,
y el cielo cuando alberga las tormentas,
gris que truena, brama, ruge; así de gris.
Cuando los sueños agonizan
se deshacen en cenizas
y queda el gris.
Gris, la carne viva
de cualquier color
que ha desteñido.
Ese dolor…
También es gris.
Gris, apenas soy un hombre gris, tan gris
como los plomos de las balas,
del gris que son los barcos de la armada
destinados al olvido, así de gris.
Grises son los hombres
que caminan a la sombra
de sus sueños.
Y grises son los sueños
que se alejan de sus dueños.
Sin sol ni estrellas, desoladamente gris
sin referencia de algún punto cardinal,
vagando errante de horizonte al que arribar,
el universo entero es un abismo gris.
Gris de furia que no estalla, pero está.
Gris de vidas que transcurren porque si.
En los ojos del suicida
que se juega a todo nada
siempre hay un destello gris.
Rebeldía de saberse día a día,
gris de rutina resignando el porvenir.
Ariel Corbat, La Pluma de la Derecha
http://www.plumaderecha.blogspot.com/
Estado Libre Asociado de Vicente López